Es mediodía. Un parque.
Invierno. Blancas sendas;
Simétricos montículos
Y ramas esqueléticas.
Bajo el invernadero,
Naranjos en maceta,
Y en su tonel, pintado
De verde, la palmera.
Un viejecillo dice,
Para su capa vieja:
«¡El sol, esta hermosura
De sol!...» Los niños juegan.
El agua de la fuente
Resbala, corre y sueña
Lamiendo, casi muda,
La verdinosa piedra.
Antonio Machado
(1875-1939)
Imitación de Charles d'Orleans
Usted, Invierno, poca cosa es:
Un viejo gris, mal encarado.
¡Cuánto mejor transita por el prado
La Primavera,
Que vendrá después
Trayendo con amor, a su gentil costado,
Abril y mayo,
Mes tras mes!
Esa fuente de luz nos adereza
Campos, bosques y flores,
Y les añade sin cesar colores,
Dócil al fiat de la Naturaleza.
Usted, en cambio, nieva, llueve,
Sopla vientos helados y granizo.
Invierno, seré breve:
¡Pues el tiempo deshizo
Con sus vientos, sus lluvias y su nieve,
El diablo que lo quiso se lo lleve.
Jaime García Terrés
(1924-1996)